Archivos Mensuales: abril 2016

Algunos sábados

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Algunos sábados

Espesa sangre de reptil
Que se cree de pájaro
Palpita en mis sienes
Entibia mi pulso

¿Que mueve a mi corazón?
¿Que lo agita?
Independiente de mi mente
Y de mi estado de ánimo

¿Reflejos?
¿Reflejos condicionados?
¿Ilusiones?
¿Sueños de condenado?

Por los laberintos del mundo
Nos acompañamos callados
Preguntàndonos cada quien del otro
¿Por qué aún no se habrá cansado?

Para Elia y Edgar
VABM 28/Abril/2016

El rap de mi vida

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El rap de mi vida

Plumas, pelambres y escamas
Materia que se recombina
Hibridos petabytes se cruzan
Complejidad que se acumula

Manos, garras, picos y pezuñas
Huesos, caparazones y espinas
Tibia savia y sangre que circula
La vieja y siempre nueva vida

Bajo este sol
Esta mi vida
Tan efímera
Tan repetida

Para Elia y Edgar
VABM 26/Abril/2016

El rap de la montaña y la ciudad

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El rap de la montaña y la ciudad

Enhiesta su cresta
Erizada de antenas
Y torres eléctricas
La montaña sueña

Espera, se deja estar.
A sus pies la ciudad
Agitada su espera
Encallecida de tragedia

En las tormentas y deslaves
La lluvia las reencuentra
Y ajenas a la humana miseria
Discuten y aclaran sus temas

Para Elia y Edgar
VABM 26/Abril/2016

Mi desarraigo y desamor por el pasado

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Mi desarraigo y desamor por el pasado

Me asomo al precipicio del pasado
Con desamor y desarraigo
Me asomo casi con horror
Al pozo de lo que ya no es
Porque se acabó, cambió o murió

Busco el horizonte de lo futuro
Escudriño el cielo por lo que viene
El fracaso y la muerte son favoritos
Las estadísticas los garantizan
Pero aquí, ahora, !AÚN NO!

Mi corazón velero ama lo incierto
Llevado por los vientos del azar
No es lo seguramente aburrido
Lo que lo atrae desde más allá
Del hondo y huidizo final del mar

De vez en cuando la pego
Habría que hacer una raya en el cielo
A veces le arrebato la presa a otro perro
A veces encesto un remate que me cayó
Como regalo o tarea del inescrutable cielo

Para Elia y Edgar
VABM 24/Abril/2016

El rap de las mercancías

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El rap de las mercancías

La ciudad huraña me esquiva
Por las calles de la tristeza
Con los zapatos inundados de lluvia
Bordeo sus alcantarillas

Me retiro del ring
Otra batalla para el olvido
Está lejos aún mi lecho definitivo
Por lo menos a eso aspiro

Pero necesito descanso
Estoy a dos horas de mi rancho
Es la noche de viernes para sábado
Cuando los perdedores aullamos

No me reflejo en los charcos
Los seres opacos nos eclipsamos
Debajo de las supernovas de neón
Y los brillantes faros de los carros

Apaleado animal citadino
A medio camino
Entre las fieras y los domésticos
Entre la lluvia canto mi alarido

Bienes y servicios
Tan escasos pero se acumulan
Tan necesarios para la vida
La que no es tan sencilla

Las lineas de producción
Vomitan mercaderías
La próxima semana continuará
Esta pelea de jaurías

Para Elia y Edgar
VABM 23/Abril/2016

Zazen de la autopista

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Zazen de la autopista

Lame la niebla
Las hojas de las matas
El monte vibra

Para Elia
Li Tao Po
VABM 21/Abril/2016

La calma de la tarde del sábado

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La calma de la tarde del sábado

Un hombre está acostado en su cama y siente una extraña calma, como si una venda alrededor de su pecho se hubiera aflojado, ve su reloj y son las 17:17, sabe que es sábado.

No recuerda haberse sentido así en mucho tiempo, mira en la TV las imágenes pasar despacio, mira en el piso a una mosca dar saltitos, se asoma a la ventana y ve pasar a un pájaro que tenía muchos años sin ver, y sabe que está pasando algo raro.

Regresa a su cama, sabe que ha estado dormitando, que su mujer y sus hijos no regresarán antes de las nueve, va a la nevera y mordisquea algo sin hambre, mira por la ventana de la cocina el tráfico normal en las calles casi vacías, y los jardines le indican que no ha habido ninguna guerra nuclear cerca, cambia al canal de noticias y un analista económico está recomendando acciones para quienes aún no se han jubilado.

Decide llamar a su esposa y esta le contesta al primer ring con muy buen humor y sonriendo le pregunta que si no prefiere hamburguesa para variar su dieta de pizza de los sábados. El con sorpresa se escucha decir que está bien y que quiere extra queso, le manda un beso directo a la oreja y cuelga.

Va a la computadora y se conecta a la red de su empresa y revisa su cartera de proyectos, agenda y correos y no encuentra nada malo. Se desconecta y se vuelve a acostar, pero se siente raro, va al baño se mira en el espejo, se revisa la lengua, los dientes y las ojeras, se pesa, orina y decide fumarse un cigarro.

Se lo fuma con las ventanas abiertas, a lo lejos la ciudad está arropada de un manto gris de niebla, no se ve ningún huracán, ninguna guerra o tragedia, tira hacia la calle la colilla por la mitad y decide darse una ducha.

Defeca, se baña minuciosamente como si se preparara para afrontar su muerte, se cepilla los dientes, se afeita, se peina. se viste con otra ropa, y cuando se pone de nuevo el reloj son las 18:56.

Se acuesta y pone un partido de fútbol, pero él o el partido están aburridos, no recuerda porqué no está con su mujer y sus hijos, casi la llama de nuevo para preguntárselo, pero prefiere no hacerlo y se queda sentado en el borde de la cama esperando que pase algo.

Se siente como salmón que ha fecundado los huevecillos que su hembra ha desovado, sabe que puede estar ocupado pero que lo que vino a hacer al planeta ya lo ha realizado, sabe que tiene 68 años y presiente que de ahí en adelante todo le irá más despacio, piensa en encontrarse con su mujer, piensa en salir a dar una vuelta, en leer algo, en ver una película, piensa y se recuesta, y se queda dormido de nuevo.

Lo despierta su hija menor untándole helado en los labios, porqué duermes tanto abuelo? Le pregunta y él se da cuenta de que es su nieta, y que es con su hija que ha hablado de la hamburguesa, y se da cuenta de que en veinte años es la primera vez que ha olvidado que su esposa está muerta. Desde la sala lo llaman para la cena. Mira en reloj son las 9:33, cuando se sienta ante la mesa le pregunta a su hija ?que has sabido de tus hermanos?

Para Elia y Edgar
VABM 19/Abril/2016

El subrealismo mitos y verdades

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El subrealismo mitos y verdades

Primero y principal: debe culparse del nombre de la mentada secta poética a un anónimo gurú del c++ de Bangladesh que nunca jamás habló español, pero que escribió el corrector de ortografía del teléfono que usó Mario para publicar el primer borrador de su ensayo “La poesía murió”, para optar al cargo de Animador cultural II, destacado en la zona de Barlovento del estado Bolivariano de Miranda. República Bolivariana de Venezuela, integrante de la unión de repúblicas Bolivarianas de América, perteneciente a la alianza occidental, hogar de la verdad, la justicia y la libertad.

Creo que es bueno aclarar también que el salario mensual de un animador cultural I, era menor al precio de tres empanadas en esos días, debido a que el decreto presidencial de congelación de sueldos aún estaba en vigencia, simultáneamente con el de costos justos indexados por la inflación.

No es mera coincidencia que uno de los textos que primero usaron para sus famosas reconstrucciónes poéticas haya sido el decreto que decide que los animadores cultural es I tendrían la asignación de los animadores culturales II y así sucesivamente hasta llegar a los viceministros que cobrarían como ministros, y que el ministro cobraría igual que el presidente, pero el problema era que él — millonario de cuna– tenía una asignación anual simbólica de un Bolívar.

Es una verdad sólida como una piedra — lo escribo usando una de las figuras favoritas de los subrealistas– que en el teléfono de Jaime no se podía escribir surrealista sin que el corrector de ortografía lo cambiara a subrealista.

Sencillamente mienten quienes aseveran que el nombre de la mencionada secta indica una actitud política más conservadora que la de los realistas en la época de la independencia, porque ninguno de sus poetas jamás le dio menos importancia a los problemas propios que a los problemas ajenos, y a ninguno jamás se le ocurrió pertenecer a un grupo mayor de diez o en el que todos no fueran sus amigos personales.

Creo que es bueno aclarar también que nadie del grupo leyó jamas a Arthur Rimbaud, de haberlo hecho alguien, con toda seguridad, lo habría usado como pretexto para alguna reconstrucción pictorica o poética, hecho que jamás ocurrió.

Así que tenemos aquí a un grupo de personas a las que les gusta que los llamen poetas, en el inicio de la era de la realidad virtual y la televisión 3D de alta definición. Que viven en Venezuela, y como no consiguen trabajo se meten a animadores culturales en la zona Barlovento de Venezuela.

Además la palabra que hay que memorizar aquí no es “beca” si no “asignación”, por si alguien se pregunta de que vivían los integrantes de la mencionada secta.

Que Julio le dijo a Ramiro “todavía no han bajado los recursos” por lo menos cien veces y que nunca la pegó. Eso todos lo sabemos, pero sencillamente todos intuimos que era ladrón.

Una vez esclarecidos estos temas, creo que quien pagó para leer esto, ya recuperó su inversión.

Paso ahora a analizar el texto fundacional del movimiento subrealista, “La poesía murió” llena solo dos páginas y media, con la ilustración, que es una foto de una tumba del cementerio viejo de Guarenas.

“Lo real no es artificial” su principal postulado, erróneamente ha sido interpretado como un ataque al arte, la cultura, e incluso la civilización judeo-greco-cristiana, pero si sabemos que fue escrito para concursar por una asignación de un “ministerio del poder del pueblo en LA CULTURA” tal aseveración carece de argumentos a su favor.

He sabido de conferencistas que han obtenido subvenciones del mencionado ministerio para exponer hasta en Roma, ante una aburrida representación diplomática, la absurda tesis de un amor a la naturaleza que nunca observé en ninguno de los exponentes del movimiento poético que estamos estudiando.

Basta solo con mencionar la afición a las apuestas hípicas de Ramón para explicar su famoso poema al “caballo ganador” o el gusto por el pescado frito de Roberta para interpretar su poema “al esquivo pez de la pescadería del portugués”, y al hambre permanente de Luis para darle contexto a su ” ensalada de flores”.

He seguido la extructura del texto fundacional de la autodenominada secta poética subrealista en este texto y lo pienso seguir también para analizarlo más en detalle.

“Primero y principal ya nadie lee”, reza la primera linea.
“Segundo, pero no menos importante, tratar de apresar lo real con signos es estúpido”, afirma la segunda.
La tercera tiene un enlace que apunta a un vídeo –que ya no está disponible– de un árbol de caoba llenando con sus amarillas y resecas hojas de basura una avenida de Caracas, el texto del enlace es “lluvia de hojas”.

La cuarta línea es otro enlace –que también está roto por asuntos de derechos de propiedad intelectual– a otro vídeo que muestra a una cuadrilla de aseo urbano Caraqueña metiendo en bolsas plásticas –del color de la bandera de la secta política que gobernaba en esa época ese sector– las hojas muertas.

“Algo que también tenemos que notar, es que debajo de la cotidianeidad hay una realidad ajena a lo humano a la que jamás nos lograremos ni siquiera acercar” continúa la quinta y así hasta la décima y final.

Luego llega a la conclusión de que: se deben enviar animadores culturales a todas partes del mundo donde aún no sepan que la poesía esta muerta, para enseñarles la verdad, que en el fondo no es tan triste como debiera, concluye y luego se postula al cargo de animador cultural IV.

Roberto, declara que está dispuesto a divulgar la verdad en cualquier ciudad del sur de Italia y que además de ser el descubridor de la verdad –que no es tan triste como debiera– es el fundador de una secta poética con nueve miembros que producen mas de 8,8 GB mensuales de contenido digital original y para rematar informa que tiene varias nacionalidades Europeas y que sus costos de manutención serían muy bajos debido a que allá tiene familiares dispuestos a ayudarlo.

Es muy conocido el motivo de la dispersión de esta secta debido a motivos laborales, una vez conseguidos los empleos casi todos dejaron de hacer vídeos, solo dos o tres continuaron publicando fotos y artículos en sus blogs, la mayoría aún vive en el extranjero, a pesar que el movimiento reinstaurador, que todavía gobierna, les quitó las subvenciones.

Se ha achacado nuestro subdesarrollo a la peste poética y filosofal que adolecemos, pero esta es solo una de sus consecuencias, los acercamientos a la realidad que menos recursos necesitan, después del místico, son estos. Es mucho mas fácil practicar la dialéctica o publicar un estado emocional en facebook que construir un colapsador de materia o un arreglo de telescopios global que fotografíe las 24 horas continuas una estrella.

Debo confesar que me es simpático el esfuerzo subrealista y que colecciono sus obras, y voy a aprovechar para incluir aquí algo poco conocido que me gusta, con la intención de compartirlo con alguien que lo llegue a disfrutar tanto como yo. Es uno de los primeros textos de Roberta.

Sé que el orden perfecto que subyace debajo del caos que percibo, de manera sutil pero inapelable y definitiva, se encargará de que lo lea a quien corresponde.

El zamuro en la ceiba

Ella está ahí
Y él
Aunque de paso
Como todo siempre

No sé donde anida
Nunca lo sabré
Pero sé que no es
En esa ceiba

Casi sin hojas
En cientos de bolsas
Aún verdes
Sus semillas voladoras

Su leve algodón
Sus casi esporas
Sé que el zamuro
Tiene algo que ver con eso

Pero creo que nunca lo sabré
Por eso escribo esto
Si alguien lo averigua
Que por favor lo escriba

No tiene que rimar
Ni cuadrar
Pero debe ser fácil
De recordar

Roberta D.

Este texto es otro de mis méritos para demostrar que puedo realizar las labores de animador cultural V, en donde los distinguidos compatriotas de la comisión evaluadora, en su demostrada sapiencia, tengan a bien asignarme.

Para Elia y Edgar
VABM 19/Abril/2066

De la guerra en el este

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De la guerra en el este

Pasa la guerra
Entre la humareda
Los muertos sueñan

Entre sus uñas
Conquistas y victorias
Que nunca serán

Caballos sucios
Tomados estandartes
Se acumulan

Gira el cielo
Gira días y noches
Reyes y reinos

Para Elia
Li Tao Po
VABM 17/Abril/2016

La complejidad

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La complejidad

Al sur la selva
Aquí la ciudad
La montaña allá
Y luego el mar

Y la luz?
Donde durará más?
Donde serán
Más largos los días?

Donde la vida
No es por lo menos 30%
Una larga agonía?

Donde la noche
No es un simulacro
De lo que nos está esperando?

Vibran los átomos
La música de la vida
Persiguiendo qué
Se alejan y agrupan?

Qué será
Lo que casi imperceptible
Siempre se acumula?

Para Elia y Edgar
Li Tao Po
VABM 15/Abril/2016

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